В одно серое раннее утро, а точнее в 4 часа утра, группа из 3 велотуристов с велосипедами и рюкзаками погрузилась на электричку сообщением Донецк - Изюм. Устроившись поудобнее, мы заснули на какое-то время, а проснулись уже около 7 утра.

Вагон полон местного люда. Заходят, выходят. Остановки часто. Бабушки в платках, лица полные рельефа, изрезанные морщинами, полные, худые, седина. Мужчины средних лет, старики в болотниках, в брезентовых куртках, с брезентовыми же рюкзаками. Вот сейчас один такой сидит напротив меня и смотрит прямо. Оторвав голову от блокнота, я столкнулся с его взглядом.

Молодежи немного. Видимо в школе - сегодня пятница. По вагону постоянно снуют торговцы: "Пиво, лимонад, водичка, водичка". "Гуливеры свежие, шоколадные, гуливеры, белочка". А с этим опять опять перекликается :"Водичка, водичка". И опять прошел мужичок с тюком полным чипсов. И вдруг музыка. Скрипка. "Бе-са-ме, бе-са-ме мучо..." И к конце вагона показывается фигура самого скрипача. Мужчина средних лет в черном костюме. Он медленно проходит между сидениями со своей печальной музыкой. А вслед ему "водичка, водичка".

Поезд резко тормозит, и бабка с сумками неуклюже падает на деда, сидящего возле выхода. Он обхватывает ее. Народ смеется:"Вот бабка, Знает куда падать. На деде, на деда!" Все вокруг заливаются смехом. Бабка с золотыми зубами неуклюже встает, оправляется и краснеет. Давненько оне не бывала в объятьях вот такого молодца. А наш молодец в лихой шляпке на тирольский манер с небольшим перышком невозмутимо сидит себе и в ус не дует.

Двери открываются, и народ вываливается наружу спешащей массой, а навстречу ему промозглая пасмурность сентября и сигаретный дым.

Мы вышли на станции Брусино. Идея Саши. По карте сверили маршрут еще в электричке - едем на Щурово через Голубые озера, а потом на Святогорск. Но дождь изменил планы - сначала накрапывал, пока мы искали железнодорожный переезд, а затем как хлынул! Мы задумались. Забились в пещерке автобусной остановки напротив ж/д станции. Утеплились. Одели дождевички, удвоили носки. А дождь все усиливался. Разложили сухой спирт под консервной банкой, согрели чаю, вынули бутерброды с сыром. Погоняли чаёв минут сорок в надежде, что скоро прояснитсся. Ан нет. Не тут-то было. Стали подходить люди - кто с автобуса, кто - на. Потом опять стало опять пусто. Мы завязали рюкзаки покрепче, оседлали железных коней и нырнули в непогоду. Решили ехать на Красный Лиман, оттуда на Славяногорск через Дробышево. По карте километров 45.

Нас трое: Саша - 34 года, заядлый велотурист. На велах мы начали ездить где-то в старших классах и потом, когда учились в институтах. Тогда, правда, были простые "туристы" и "спутники", а сейчас Comanche и Leader Fox . Игорю 38 лет, он часто ездит с семьёй. Меня зовут Влад, мне 34, и в плане физической формы я менее всех пригоден для этой вылазки. Несмотря на то, что в 21 год я проехал соло на "туристе" с 2-мя скоростями от Донецка до Симферополя, я езжу крайне редко. Последний велопробег был 2 года назад из Донецка в Великоанадольский лес и обратно.

Проезжаем первые несколько километров, и находим переез, обозначенный на карте. Поворот направо и вперёд на Красный Лиман. Ветер усиливается, нещадно бъет по лицу ледяной водой, будто вызывает на поединок. Мы, конечно, принимаем этот вызов. Теперь назад не повернешь. Мы едем со средней скоростью 15 км/ч, и это при встречном ветре и сильном дожде. Я скоро осознаю, что мой болоневый спортивный костюм вполне водопроницаем. При каждом нажиме на педали я ощущаю чавканье в моих туфлях. В голове тревожная мысль - сухо ли в рюкзаке? Там у меня смена одежды, спальник.

Проносятся машины, много встречных грузовиков. Нас обляпывает мутной грязью из глубоких луж. Грязь стекает по нашим лицам коричневыми струйками. Но это ненадолго. Грузовики уносятся в пелену дождя, а вода с небес умывает нас в считанные минуты. Мы даже не сбавляем темпа.

По обеим сторонам от нас поля, берёзовые и сосновые рощи, перелески, озёра. В ясный солнечный день это был бы шикарный пробег, скорее приятная велопрогулка. Но не сейчас. Это выглядит, как сраженье со стихией, битва с циклопом по имени стихия.

Где-то через час мы достигаем нашей следующей автобусной остановки, за пределами Красного Лимана. С облегчением становимся ногами на твердую землю и дружно выжимаем носки. Ногам сразу становится легче. Я ощущаю, что начинаю замерзать. Игорь того же мнения, он тоже промок насквозь. У Саши экипировка немного водоустойчивей, хотя и он, я думаю, подвержен дискомфорту холода.

Кроме нас на остановке еще одно живое существо - щенок. Ему около 2-х месяцев. Он промок, его шерсть взъерошена. Он жмется к нам, видимо ему одиноко на этой грязной остановке, усеянной бычками, обрывками сигаретных пачек, семечными скорлупками. Мы делимся с щенком нашими запасами. Он ест немного хлеба и затем начинает играть с лямкой моего рюкзака

Мы же обсуждаем, в какую сторону нам ехать: налево или направо - ведь остановка на развилке. Мимо проезжает местный на мопеде в толстом брезентовом дождевике и огромных резиновых сапогах. Я торможу его и спрашиваю направление на Дробышево. "Вот туда", он поворачивается и показывает в направлении "налево". "А, так вы на велах", продолжает он, недоверчиво оглядывая нас. И уезжает в направлении "направо". Мы прощаемся с щенком и опять выныриваем..........

"Эх, если бы мне такой дождевик, как у того местного на мопеде", говорю я с завистью. Игорь смотрит на меня скептически: "Тяжеловато будет ехать". К тяжести мне не привыкать - за спиной у меня рюкзак объёмом в 75 литров, полностью забит: спальный мешок, сухая одежда, продукты, всякая всячина.

Минут через 40 мы преодолеваем следующие 10-15 км дороги, идущей через хвойный лес. Дорога зачастую идёт с горы, что обнадеживает. Скорость часто достигает 30 км/ч. Проезжаем через Дробышево. Делаем очередной привал на автобусной остановке, выжимаем носки, растираем окоченевшие пальцы ног и рук. Все мечтаем о горячем чае, костре, тепле, сухой одежде. Дождь не прекращается.

После короткой передышки продолжаем по дороге на Яровую. Где-то на середине пути Саша замечает вдалеке на горе памятник Артёму. Памятником эту точку в промозглом сером небе можно назвать с натяжкой. По крайней мере мы увидели цель. "Еще километров 5 - и мы на базе", с уверенностью говорит Саша. Игорь соглашается с ним. Мне становится легче. Уже недолго!

Проходим 5 км. Мы недалеко от Яровой. "Долго еще?", спрашиваю я Сашу. "Еще 5 километров, и мы у цели", отвечает он. Мое настроение слегка падает, но что делать. Я сцепляю зубы. Начинает ощущаться усталость, боль в левом колене, которая часто беспокоит меня во время сильных нагрузок.

Яровая - большое село. По дороге мы встречаем стадо коров, которое гонят домой пастухи. За воротами своих домов стоят местные жители, ожидающие назад своих любимиц. Мы едем по главной улице села, где коровы несмело переходят дорогу нашему маленькому гордому отряду велотуристов.

За Яровой делаем еще один привал. И опять на остановке. А как иначе? Больше сухого места нет. Привычно отжимаем носки и ратираем замерзшие пальцы. "Сколько нам еще осталось?", спрашиваю я Сашу. "Пять километров", невозмутимо отвечает он.

И вот последний бросок на Славяногорск. Дорога довольно живописна, и даже дождь ее не портит. Вокруг сосны и песок. Мы проезжаем мимо местного кладбища - кресты воткнуты в песок. Показывается табличка на въезде в город - Святогорск. Как оказалось, городу вернули его прежнее имя, которое он носил до советской власти. Мы добираемся до центрального рынка, чтобы запастисть провизией. Он почти пуст, за исключением нескольких торговцев с их нехитрым вещевым товаром. Игорь покупает "Тройной" одеколон: "Будем растираться". Игорь не пьет, и поэтому это весьма актуально для него. В магазинчике на рынке мы покупаем банки с фасолью, печенье, бутылку водки на травах, хлеб. Набиваем это добро в наши и без того тяжелые рюкзаки и двигаем на турбазу.

На подъезде к турбазе показываются золоченые башни Святогорской Лавры. Звонят колокола, словно приветствуют наш въезд в город. Наконец-то! Свершилось! Под звон колоколов и шорох непрекращающегося дождя наш героический отряд подъезжает к цели - турбазе на Банном озере.

Фото: Святогорск, 9 -12 сентября 2004 года